Ta­čiau ne­se­niai iš ke­lio­nės po Eu­ro­pą mo­to­cik­lu grį­žęs Ne­ri­jus Ce­siu­lis sa­ko, kad iš­si­va­ly­ti gal­vą nuo dar­bi­nių pro­ble­mų il­go po­il­sio ir ne­rei­kia, o į Dzū­ki­jos sos­ti­nę jis par­ve­žė ne tik įspū­džių, bet ir su­ma­ny­mų, kaip pa­ska­tin­ti dvi­ra­čiais ar mo­to­cik­lais ke­liau­jan­čius tu­ris­tus pa­si­lik­ti mū­sų mies­te bent die­nai.

„Jaunystėje nevažinėjau motociklu, pakankamai vėlai išsilaikiau teises, esu šviežias vairuotojas, o iš kur atsirado tas noras – nė pats negaliu paaiškinti“, – prisipažįsta visai neseniai kelioninį motociklą įsigijęs ir leistis į tolimą kelią sumanęs Nerijus Cesiulis.

Te­ko iš­mok­ti va­žiuo­ti ko­lo­no­je

Elek­tro­ni­nis pa­va­dys – šis ne­įpras­tas žo­džių jun­gi­nys reiš­kia ne įtai­są ke­tur­ko­jams ve­džio­ti, o šiuo­lai­ki­nio žmo­gaus pri­klau­so­my­bę nuo vir­tu­a­lio­sios erd­vės. Nei už­da­ręs įstai­gos du­ris po dar­bo die­nos, nei sa­vait­ga­lį ir net­gi atos­to­gų me­tu daž­nas mū­sų ne­be­ga­li­me ati­trūk­ti nuo iš­ma­nio­jo te­le­fo­no, elek­tro­ni­nio pa­što ir „Fa­ce­bo­o­ko“.

No­rint pa­bėg­ti iš vir­tu­a­lio­sios kas­die­ny­bės ir bent kiek nuo jos pail­sė­ti, ten­ka pa­si­telk­ti vi­są sa­vo fan­ta­zi­ją. Vie­ni žings­niuo­ja Jo­kū­bo ke­liu, ki­ti mi­na dvi­ra­čio pe­da­lus, tre­ti ko­pia į kal­nus. Aly­tiš­kiui Ne­ri­jui Ce­siu­liui pa­vy­ko at­ras­ti sa­vo bū­dą: 3 tūkst. ki­lo­met­rų ke­lio­nė mo­to­cik­lu iš­pū­tė (tie­sio­gi­ne to žo­džio pras­me) iš jo gal­vos vi­sas dar­bi­nes pro­ble­mas ir lei­do su­si­telk­ti tik į va­žia­vi­mą bei ke­lio do­va­no­ja­mus įspū­džius, to­li­mus nuo tu­ris­tų nu­zu­lin­tų po­pu­lia­rių marš­ru­tų.

Po Eu­ro­pą mo­to­cik­lais Ne­ri­jus lei­do­si su kom­pa­ni­ja drau­gų. Jie gy­ve­na ne Aly­tu­je, o juos vie­ni­ja po­mė­gis me­džio­ti. At­si­ti­ko taip, kad vie­nas po ki­to vy­rai įsi­tai­sė ir mo­to­cik­lus.

„Jau­nys­tė­je ne­va­ži­nė­jau mo­to­cik­lu, pa­kan­ka­mai vė­lai iš­si­lai­kiau tei­ses, esu švie­žias vai­ruo­to­jas, o iš kur at­si­ra­do tas no­ras – nė pats ne­ga­liu pa­aiš­kin­ti“, – pri­si­pa­žįs­ta vi­sai ne­se­niai ke­lio­ni­nį mo­to­cik­lą įsi­gi­jęs ir leis­tis į to­li­mą ke­lią su­ma­nęs N.Ce­siu­lis. Ke­lio­nė mo­to­cik­lais – jo pir­mo­ji, tai­gi dar te­ko įgy­ti kai ku­rių bū­ti­nų įgū­džių. Pa­vyz­džiui, iš­mok­ti va­žiuo­ti ko­lo­no­je.

Ke­lio­nė – be vieš­bu­čių ir ga­lu­ti­nio tiks­lo

Ke­lio­nę po Eu­ro­pą mo­to­cik­lais vy­rų (dai­lio­sios ly­ties at­sto­vių šį­kart ne­bu­vo) kom­pa­ni­ja pla­na­vo pu­sę me­tų. Tiks­las ne­bu­vo nu­va­žiuo­ti kuo dau­giau ki­lo­met­rų. Svar­biau at­ro­dė šį tą pa­ma­ty­ti, pail­sė­ti nuo kas­die­ny­bės ir, ži­no­ma, ke­liau­ti sau­giai. Ne­bu­vo nu­ma­ty­tas net­gi ga­lu­ti­nis ke­lio­nės tiks­las – kiek pa­vyks nu­va­žiuo­ti, tiek ir ge­rai.

Iš Ry­gos mo­to­cik­li­nin­kai kel­tu per­si­kė­lė į Ky­lio uos­tą Vo­kie­ti­jo­je, va­žia­vo per Da­ni­ją, Olan­di­ją ir Bel­gi­ją. Di­džio­ji da­lis jų marš­ru­to vin­gia­vo Vo­kie­ti­jos pa­jū­riu. Ap­lan­kė ne tik Ams­ter­da­mą ar Brė­me­ną, bet ir dau­gy­bę ma­žų mies­te­lių, ku­rie net že­mė­la­py­je ne­bu­vo pa­žy­mė­ti, bet ke­liau­to­jus ste­bi­no įdo­mia is­to­ri­ja, uni­ka­lio­mis baž­ny­čio­mis ir šil­tu su­tik­tų žmo­nių ben­dra­vi­mu.

Dar vie­nas ke­lio­nės iš­skir­ti­nu­mas – Ne­ri­jus ir jo ben­dra­ke­lei­viai ben­dru su­ta­ri­mu nu­spren­dė ap­si­ei­ti be įpras­to kom­for­to: nak­vo­jo tik pa­la­pi­nė­se kem­pin­guo­se ir pa­tys vi­rė sau val­gy­ti. Be ki­ta ko, tai lei­do ne­ma­žai su­tau­py­ti, o ke­lio­nei su­tei­kė įdo­mu­mo.

„At­si­sa­ky­ti vieš­bu­čių bu­vo prin­ci­pi­nis spren­di­mas, lyg ir iš­šū­kis pa­tiems sau. Pa­var­go­me nuo gu­lė­ji­mų prie ba­sei­nų, no­rė­jo­si pa­ban­dy­ti il­sė­tis kaž­kaip ki­taip. Nors pa­gun­dų nu­si­ženg­ti ki­lo, ypač ta­da, kai sub­ju­ro oras ir te­ko reng­tis šla­piais dra­bu­žiais, at­si­lai­kė­me. Už­tat ke­lio­nė įga­vo tam tik­ros ro­man­ti­kos, kaip koks tu­ris­ti­nis žy­gis“, – šyp­so­si Ne­ri­jus.

Ne pras­tas oras, bet no­ras skųs­tis?

„Kas ban­dė ke­liau­ti mo­to­cik­lu – tas ma­ne su­pras, o ki­tiems tik­rai siū­ly­čiau pa­ban­dy­ti“, – N.Ce­siu­lis ne­tu­ri iliu­zi­jų, kad lie­tu­vius grei­tu lai­ku pa­vyks iš jų pa­mėg­tų au­to­mo­bi­lių per­kel­ti ant dvi­ra­čių ar mo­to­cik­lų. Pa­ga­liau to ir ne­rei­kia, nes kiek­vie­nas ke­liau­ja taip, kaip pri­im­ti­na jam.

„La­bai daug už­sie­nie­čių va­ži­nė­ja dvi­ra­čiais ir mo­to­cik­lais, o pas mus tau­tie­čiai skun­džia­si, kad Lie­tu­vo­je blo­gas oras, to­dėl to da­ry­ti ne­įma­no­ma. Gal­būt tai vei­kiau no­ras kuo nors skųs­tis? Nes mū­sų ke­lio­nės me­tu kas­dien pliau­pė lie­tus, ir tai nė kiek ne­kliu­dė nei mums, nei ki­tiems su­tik­tiems ke­liau­to­jams, ku­rie ne­tu­rė­jo au­to­mo­bi­lio sto­go virš gal­vos“, – pa­ste­bi N.Ce­siu­lis.

Di­dži­ą­ją da­lį ke­lio­nės jis pra­lei­do ant mo­to­cik­lo. Va­žiuo­ti te­ko nuo anks­ty­vo ry­to iki su­te­mų, nes tem­pas ne­bu­vo grei­tas. Marš­ru­tas ve­dė per ne­di­de­lius mies­te­lius, kai­mus, kur ant ke­lio ver­da sa­vas gy­ve­ni­mas, pa­vyz­džiui, eis­mą truk­do avys ir kar­vės. Daug švie­so­fo­rų, eis­mo žie­dų. Iš pra­džių ko­lo­no­je va­žiuo­jan­tys mo­to­cik­li­nin­kai kal­bė­jo­si tar­pu­sa­vy­je spe­cia­lia įran­ga, kad ke­ly­je neiš­si­skir­tų, bet pas­kui pa­var­go vie­ni nuo ki­tų ir ją iš­jun­gė.

„Pra­leis­ti kas­dien po 6–10 va­lan­dų ty­lo­je tik su sa­vo min­ti­mis ir mo­to­cik­lo ūži­mu – la­bai ge­ras bū­das ati­trūk­ti nuo kas­die­ny­bės“, – sa­ko Ne­ri­jus, ku­riam to­kių atos­to­gų la­bai rei­kė­jo. Aly­tiš­kis yra mies­to sa­vi­val­dy­bės ta­ry­bos na­rys ir Aly­taus ko­le­gi­jos di­rek­to­riaus pa­va­duo­to­jas stra­te­gi­nei plėt­rai ir in­fra­struk­tū­rai, tai­gi kas­die­ny­bė­je rū­pes­čių ir už­im­tu­mo jam ne­trūks­ta. Atos­to­gau­da­mas na­muo­se jis pa­pras­tai at­si­lie­pia mo­bi­liuo­ju te­le­fo­nu, o va­žiuo­da­mas mo­to­cik­lu į jo ek­ra­ną pa­žiū­rė­da­vo tik vė­lai va­ka­re, po die­nos va­žia­vi­mo. Kar­tais ten ras­da­vo ke­lias­de­šimt pra­leis­tų skam­bu­čių, bet pats sau pa­sa­ky­da­vo: „Na ir kas, aš juk ke­liau­ju!“

Ke­lio­nę vy­rai su­pla­na­vo pa­sau­lio fut­bo­lo čem­pio­na­to me­tu, ta­čiau jiems pa­vy­ko ne­pra­leis­ti rung­ty­nių, nes su­si­pa­ži­no su mies­te­lių vie­tos gy­ven­to­jais, net­gi me­rais. Vi­si pa­si­ro­dė la­bai sve­tin­gi. (Tik kar­tą ba­re su­lau­kė klau­si­mo „Ar jūs, vy­rai, iš tų bai­ke­rių gru­puo­tės, ku­rie mu­ša­si, ar ki­tų?“ – su šyp­se­na pa­sa­ko­ja Ne­ri­jus.) Va­žia­vo su lie­tu­viš­ko­mis tri­spal­vė­mis. Keis­ta, ta­čiau su­ti­ko vo­kie­čių, ku­rie ne­ži­no­jo, kur yra Lie­tu­va.

Ant mo­to­cik­lų – kaip ko­kie Ka­lė­dų Se­ne­liai

Pir­mo­ji to­li­ma Ne­ri­jaus ke­lio­nė mo­to­cik­lu bu­vo sėk­min­ga ir jam pa­čiam, ir jo drau­gams. Smul­kių ge­di­mų bū­ta, ta­čiau rim­tes­nių, juo­lab ava­ri­nių si­tu­a­ci­jų, pa­vy­ko iš­veng­ti. Tie­sa, neap­si­ei­ta be nuo­ty­kių: pa­si­bai­gus ben­zi­nui, vie­nas mo­to­cik­li­nin­kas pa­trau­kė jo ieš­ko­ti sa­va­ran­kiš­kai, pa­ke­liui iš­si­kro­vė jo mo­bi­lu­sis tele­fo­nas, tad te­ko ieš­ko­ti ir ku­ro, ir drau­go.

Kem­pin­ge Olan­di­jo­je lie­tu­viai pra­ra­do… mo­to­cik­lus. Bent taip pa­si­ro­dė jiems pa­tiems, ta­čiau ne­tru­kus vy­rai su­pra­to, kad pa­kly­do, ir at­ėjo į ly­giai to­kį pa­tį kem­pin­gą, ko­kia­me pa­li­ko sa­vo plie­no žir­gus, bet jis pa­žy­mė­tas ne A, o B rai­de. Olan­di­jo­je jie va­ži­nė­jo nuo­mo­tais dvi­ra­čiais, ku­riuos pa­li­ko prie par­duo­tu­vės, nė ne­įtar­da­mi, kad ne­tru­kus po dar­bo va­lan­dų ten su­stos tik­ra mi­nia dvi­ra­ti­nin­kų. Pro­ble­ma pa­pras­ta, bet ne­kas­die­niš­ka: nuo­mo­tus dvi­ra­čius te­ko at­si­rink­ti pa­gal spy­nos rak­tą, prieš tai iš­mė­gi­nant, ar jis tin­ka de­šim­tims sve­ti­mų dvi­ra­čių…

„Jaus­mas pa­kan­ka­mai įdo­mus: va­žiuo­ji mo­to­cik­lu, ant ku­rio tu­ri tilp­ti vi­sa ta­vo man­ta ir pa­la­pi­nė, o ant gal­vos dar ly­ja lie­tus ir pu­čia stip­rus šo­ni­nis vė­jas nuo jū­ros. Fi­ziš­kai tai yra di­de­lis nuo­var­gis, bet pui­kus po­il­sis pro­tui. Va­žia­vo­me ant mo­to­cik­lų po vie­ną, nes dvie­se tai bū­tų bu­vę dar sun­kiau. Ap­si­kro­vė­me mak­si­ma­liai – kaip ko­kie Ka­lė­dų Se­ne­liai“, – pa­sa­ko­ja N.Ce­siu­lis.

Kaip jo ke­lio­nę ver­ti­no na­miš­kiai? Žmo­na, li­ku­si na­mie su ma­žu sū­nu­mi, to­kiu ke­lio­nės bū­du per daug ne­su­si­ža­vė­jo, bet grį­žęs tė­tis su šei­my­na dar spė­jo pa­a­tos­to­gau­ti ir Grai­ki­jo­je.

Kai ke­liau­to­jų kom­pa­ni­ja nu­lip­da­vo nuo mo­to­cik­lų, pro­gra­mė­lė jų te­le­fo­nuo­se su­skai­čiuo­da­vo dar maž­daug 25 tūkst. žings­nių – tai­gi 20 km jie nu­ei­da­vo pės­čio­mis, ap­žiū­rė­da­mi vie­tos įdo­my­bes.

Nors mer­kiant lie­tui pro ša­lį va­žiuo­jan­tys au­to­mo­bi­li­nin­kai ir pa­ly­dė­da­vo ke­liau­jan­čius mo­to­cik­lais su at­lai­džia šyp­se­na, ta­čiau pa­šne­ko­vas iš­var­di­ja ir ne­ma­žai šios trans­por­to prie­mo­nės pri­va­lu­mų. Pa­vyz­džiui, mo­to­cik­lu ga­li­ma pri­va­žiuo­ti ar­čiau kai ku­rių tu­ris­ti­nių ob­jek­tų, kur au­to­mo­bi­liams eis­mas drau­džia­mas.

Ko­dėl mo­to­cik­li­nin­kas už­sie­ny­je – rim­tas žmo­gus, o Lie­tu­vo­je – chu­li­ga­nas?

Pra­dė­jęs vai­ruo­ti mo­to­cik­lą ir iš­si­lei­dęs į to­li­mą ke­lio­nę po ke­lias už­sie­nio ša­lis, Ne­ri­jus pa­ty­rė, koks skir­tin­gas yra mo­to­cik­li­nin­ko įvaiz­dis bei ki­tų vai­ruo­to­jų po­žiū­ris jo­se ir Lie­tu­vo­je.

„Vo­kie­ti­jo­je, Olan­di­jo­je mo­to­cik­li­nin­kus ger­bia, pra­lei­džia, ne­svar­bu, kad ne jų pir­me­ny­bė. Lie­tu­vo­je dar gy­vas po­žiū­ris, kad mo­to­cik­li­nin­kas yra sa­vi­žu­dis ir chu­li­ga­nas. Taip yra dėl brit­vi­nin­kų. Ma­no mo­to­cik­las – ke­lio­ni­nis, man svar­bu va­žiuo­ti sau­giai ir tik­rai ne­bū­ti­na lėk­ti, kad įro­dy­čiau, kaip grei­tai jis va­žiuo­ja“, – pa­ste­bi pa­šne­ko­vas.

Jo ma­ny­mu, tei­sin­gas po­žiū­ris, kad kiek­vie­nas vai­ruo­to­jas pri­va­lo pats įver­tin­ti sa­vo ga­li­my­bes ir įgū­džius, bet ne­bū­ti­na vis­ką spręs­ti drau­di­mais ir bau­do­mis. At­virkš­čiai, dau­ge­ly­je ša­lių yra ne­ri­bo­to grei­čio juos­tos, kur va­žiuo­ji, jei pats įver­ti­ni, kad tai sau­gu. Jas iš­ban­dė ir Ne­ri­jus.

„Ši ke­lio­nė man bu­vo kaip tes­tas – no­rė­siu ar ne­no­rė­siu pa­na­šios pa­tir­ties at­ei­ty­je? Vie­na­reikš­miš­kai – no­riu dar“, – sa­ko N.Ce­siu­lis, iki šiol jau iš­ban­dęs bu­ria­vi­mą, ke­lio­nes dvi­ra­čiu (tek­da­vo nu­min­ti ir per šim­tą ki­lo­met­rų), nar­dy­mą ir šiau­rie­tiš­ką­jį ėji­mą.

Vos grį­žęs iš ke­lio­nės jis pra­dė­jo dė­lio­ti ir bū­si­mus marš­ru­tus. Kir­ba min­tis ap­lan­ky­ti mo­to­cik­lu vi­sų Eu­ro­pos Są­jun­gos vals­ty­bių sos­ti­nes, bet to­kia ke­lio­nė ga­li už­truk­ti ne­trum­pą lai­ką, ne­bent va­žiuo­tų greit­ke­liais, bet tai ne­la­bai įdo­mu. Ki­ta ver­tus, yra ką pa­ma­ty­ti ir Lie­tu­vo­je – Ne­ri­jus ti­ki­si, kad dar šią va­sa­rą pa­vyks nie­kur ne­sku­bant mo­to­cik­lu ap­va­žiuo­ti mies­tus ir kai­mus, ap­žiū­rė­ti dva­rus ir ki­to­kias įdo­my­bes gim­to­jo­je ša­ly­je, kur tik­rai dar at­ras­tu­me ne­ma­ty­tų vie­tų kiek­vie­nas.

Yra to­kia ne­ra­šy­ta tai­syk­lė: ke­ly­je su­si­ti­kę mo­to­cik­li­nin­kai bū­ti­nai pa­si­svei­ki­na. Ne­ri­jui ir jo drau­gams te­ko ir pa­ben­drau­ti su tu­ris­tais iš ki­tų ša­lių, ku­rie lei­do­si į ke­lio­nę mo­to­cik­lais, o lie­tu­vių klau­sė: „Kiek Lie­tu­vo­je yra kem­pin­gų?“

„Ne­ži­nau tiks­laus skai­čiaus, bet aki­vaiz­du, kad jų mū­sų ša­ly­je tik­rai trūks­ta, taip pat ir Dzū­ki­jo­je. Su­si­mąs­čiau ir apie Aly­tų. Juk tu­ri­me už­tek­ti­nai ža­lių plo­tų, o kem­pin­go įren­gi­mas nė­ra di­de­lė in­ves­ti­ci­ja, ga­lė­tu­me pri­trauk­ti tu­ris­tų, jie lik­tų nak­vo­ti, pa­val­gy­tų, pa­žiū­rė­tų mies­tą. Pra­va­žiuo­jan­čių per Lie­tu­vą mo­to­cik­lais da­bar yra pa­kan­ka­mai daug ir tai tik­rai nė­ra pa­tys var­gin­giau­si žmo­nės,“ – pa­ste­bi N.Ce­siu­lis.